Il y a quelques années, j’ai commencé un roman sur une histoire d’usurpation d’identité. L’héroïne est hospitalisée en état de choc. On lui envoie la psy de garde: Amanda Foster. 

J’ai entendu un léger frappement à la porte. Avant même que j’ai pu répondre, une femme d’une quarantaine d’années s’est glissée dans ma chambre. Les manches de sa blouse était roulées sur des avant-bras musclés, elle portait des Converse bleu turquoise sur un jean délavé; une mèche de cheveux blanc balayait un visage illuminé par des iris outremer. J’ai voulu parler, en vain. J’étais déjà captivée par l’intensité de ses magnifiques yeux bleus qui semblaient incandescents malgré l’obscurité.

J’ai tout de suite su que cette femme à l’accent anglo-saxon serait un jour la protagoniste de l’un de mes romans. C’est fou quand même comme un personnage de fiction peut ainsi trotter dans la tête et prendre vie quelques années après. Extraordinaire, même. J’adore être romancière!

De ce brouillon de roman, j’ai aussi gardé quelques éléments pour le quatrième opus, mais je n’en dirai pas plus.

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